Los pueblos negros de la estepa española

A las 10:30 en la Plaza de Olavide, desayunamos en una de sus terrazas, metemos nuestros bártulos en el coche y nos vamos a algún lugar. Prontito.

Esto sucederá en un universo paralelo, en el mío aunque quedamos a las 10:30 llegan con una hora de retraso los más puntuales; A. y J. aparecen con una maceta y su planta correspondiente, cuyo nombre no recuerdo que nos va a acompañar a la excursión (¡Hola J.!!!!); desayunamos pan con tomate y jamón rico rico; metemos nuestros bártulos en el coche y buscamos por medio Madrid una farmacia de guardia para comprar mis pastillas contra la alergia. Y nos vamos dirección Guadalajara. No tan pronto como habíamos planeado... una vez más

Podría hablar de muchas cosas de ese día, de que el sol brillaba, el cielo estaba azul, la hierba parecía llamarte para que te sentaras un rato y jugaras al juego de dilucidar formas entre las nubes. Podría escribir sobre que la gente sonreía, sobre C. a la que por fin dábamos un abrazo tras estar un año viviendo en África o sobre como lo celebramos con una estupenda comida. Pero yo me quedo con el momento en el que aunque teníamos todo esto, nosotros nos quedamos embobados con las hormigas.